Meu número

Ah, esta eu tinha que registrar. Olha o número de visitas no blog: 7171. Meus números favoritos. Nasci em 17-11-71 (de trás pra frente dá a mesma coisa) e por isso não consigo me livrar das superstições relacionadas a estes dígitos. A bem da verdade, acho que não me deram muita sorte até hoje, mas vou continuar acreditando.
Ah... meu aniversário tá chegando, caso alguém não tenha se ligado que "11" é novembro. Por favor, amigos, nada de presentes muito caros. Eu disse "MUITO" caros.

Muito sangue no fim de semana

Paguei exorbitantes 10 reais para ver um filme no cinema neste fim de semana (saudades dos tempos da minha carteirinha da Ufrgs). E não era cinema de shopping, pois só entro nestes templos de consumo da massa acéfala se não tenho opção de outras salas. Não, era o Vitória, sala pequena, simplinha... Porra!!! Dez reais?!?!?! Quase que saquei a nota de 20 falsa que um taxista filho da puta me passou noutro fim de semana e eu, bêbado e meio p. da cara (por razões que não vou contar) não percebi (hoje juntei coragem e rasguei a maldita - não ia ter cara de passar aquilo adiante). Buenas, mas pior foi pagar 10 reais pra ver um filme ruim. Bastardos Inglórios, do sempre festejado Tarantino. Buenas... não vou me estender: o cara errou a mão. O filme tem mais de duas horas e meia, é longo demais e em diversos momentos perde o fio condutor. Usa várias linguagens e, por conta daquela mistureba de referências que o diretor sempre faz, vira uma coisa que desta vez (em alguns filmes deu certo) não acabou numa unidade estética maior. Tem também neste filme outra coisa que as pessoas costumam elogiar nos filmes do Tarantino como se fosse uma sacada genial: o banho de sangue. Putz, tá certo que tem uns filmes de merda que nem com todo o sangue do mundo conseguem se tornar interessantes, mas daí a dizer que isso é um ponto positivo no Sr. Pulp Fiction... tsc, tsc.
O Tarantino tá perdendo a mãããoo, o Tarantino tá perdendo a mããããooo...
O legal do dia (um dia chuvoso horrível, diga-se) foi ter passado antes na Feira do Livro. Não pela Feira em si, que eu já não tenho mais saco pra ela (conheço quase todas as bancas e seus respectivos livreiros, sei quais são as caras - e são a maioria - sei quais são os saldos de qualidade - e são quase nenhum - e sei que a maior parte dos livros que estão à venda lá encontro mais baratos no Estante Virtual). O legal foi o livrinho que comprei: Sangue Ruim, de Joe Coleman. Não ando na crista da onda, não sei nunca da última novidade... geralmente acabo sabendo - e raras vezes curtindo - de alguma coisa depois que o frisson passou - e não é pra fazer tipo, sou desinformado mesmo, muito centrado nas coisas que já conheço. Quero dizer que talvez o Joe Coleman já seja conhecido de quase todo mundo. Anyway... se for, vou escrever para aqueles que, como eu, nunca antes ouviram falar do cara.
Sangue ruim é um livrinho publicado pela Conrad com quatro histórias escritas e desenhadas por Joe Coleman. Histórias reais, segundo o livro. São quase 180 páginas, metade textos, metade ilustrações. Quando botei os olhos no livro achei que o traço do cara lembrava o do Mutarelli - a capa principalmente - e também o do Crumb. Na contracapa tem aqueles tradicionais textinhos de gente de renome elogiando o autor. Um deles é exatamente do Crumb. Um outro é do Charles Manson (vocês saberão por quê), e o terceiro, extraído do prefácio pra lá de generoso, é do Jim Jarmusch. Buenas, pois é o Jarmusch quem diz - respaldado por um coro de agentes de arte interessados nas pinturas do cara - que o Coleman é um grande artista.
É um trabalho impactante. O tema das histórias do livro é a vida errante de quatro "outsiders" norteamericanos: três homens e uma mulher. Assaltantes, ladrões, vagabundos, drogados, assassinos, estupradores, prostitutas, bêbados, presidiários... eis o universo verídico que Coleman retrata. Abaixo reproduzo o trecho que uma página, pra dar uma ideia mais clara do que se trata:
"Na minha vida, assassinei 21 seres humanos, pratiquei milhares de arrombamentos, roubos, furtos, incêndios criminosos e , por último, mas não menos importante, pratiquei sodomia com mais de 1.000 seres humanos do sexo masculino. Não tenho o menor arrependimento por ter feito todas essas coisas. Não tenho consciência, então, isso não me preocupa. Não acredito no homem, em Deus ou no Diabo. Odeio toda essa raça humana desgraçada, incluindo eu mesmo. Se você ou outra pessoa se der ao trabalho e tiver inteligência ou a paciência para seguir e examinar todos os meus crimes, descobrirá que eu segui uma ideia com consistência durante toda a minha vida. Minhas vítimas eram os fracos, os inofensivos e os ingênuos. Essa lição eu aprendi com os outros: contra a força não há argumentos".
Sentiram a candura? Essa declaração aí de cima é de Carl Panzram, um dos retratados e, segundo o texto do Jamursch, um santo moderno para Joe Coleman. Sim, sim... o cara é daquele time de autores amorais, o cara é do mal. Eu estou longe - e espero permanecer lá - de concordar com esta visão de mundo, mas não posso negar estes caras que se debruçam sobre temas tão polêmicos, e têm coragem de mostrá-los como seus, são leituras interessantes.
A ilustração que reproduzi neste post não está no livro - os desenhos lá são em preto e branco - mas coloquei-a pra tornar meu estômago menos sensível.

Artes para uma cidade mais culta (XVII)

Mais coisas que tenho feito na Secretaria de Cultura de Canoas, a próxima cidade referência em cultura do Rio Grande do Sul.

Artes para uma cidade mais culta (XVI)

Artes para uma cidade mais culta (XV)

Coisas que passam pela minha cabeça

O tempo todo...
É incrível!!!

Eu sou o Telmo
Eu sou o São
São e Telmo são um só
São e Telmo um só são

(repete)

Seria Telmo um santo só?
Dizem que só, mas santo não
Seria só um certo tom?
Ou o tom certo em tanto som?

Desconserto do concerto
Um conceito aceito ou não...
Eu sou o Telmo
Eu sou o São

(repete)

São bom, São tom, São dom, São som...
São tantos Telmos neste São
Tão bom, Tão tom, Tão dom, Tão som...
São Telmo nestes tantos Tãos

Letra de um funkzinho que fiz em homenagem à minha sanidade. Alguém poderá dizer: o simples fato de um cara fazer uma coisa destas já demonstra que não é lá muito são. Talvez tenha razão... mas agora o funk tá feito.

A resposta é "SIM"

Sim, eu comprei, estou lendo e curtindo muito Isaac Bashevis Singer.
Sim, eu comprei, estou usando e curtindo muito um All Star preto, cano alto, de couro.
Sim, eu comprei estou cuidando e curtindo muito um cactus que parece uma coisa do outro mundo.

Ah... os prazeres do consumo!!!

Artes para uma cidade mais culta (XIV)

Coisas que tenho feito na Secretaria de Cultura em Canoas para promover a leitura.

Artes para uma cidade mais culta (XIII)

Artes para uma cidade mais culta (XII)

Artes para uma cidade mais culta (XI)

Artes para uma cidade mais culta (X)

Artes para uma cidade mais culta (IX)

Artes para uma cidade mais culta (VIII)

Artes para uma cidade mais culta (VII)

Artes para uma cidade mais culta (VI)

Artes para uma cidade mais culta (V)

Caio Fernando Abreu

Comprei ontem um livro de cartas do Caio Fernando Abreu organizado por Italo Moriconi. Pretendia ler alguns trechos, mas de qualquer forma a intenção era revender. E revendi, praticamente no mesmo dia. Com alguns títulos acontece isso: cadastro no Estante Virtual e a saída é imediata. Os do Caio são garantia de venda, principalmente o Morangos Mofados. No início desta minha carreira de livreiro virtual comprei - por apenas R$ 3,00, vejam só - uma primeira edição do livro "Inventário do Irremediável" (que depois foi republicado pela editora Sulina com o título Inventário do Ir-remediável). Melhor que pagar apenas 3,00 reais - por uma primeira edição - foi descobrir que era um exemplar autografado. Coloquei à venda no EV por R$ 50,00. Um outro livreiro comprou imediatamente. Pediu envio por Sedex (o que totalizou R$ 70,00). Passados alguns dias, tava lá o livro à venda de novo. Valor? R$ 455,00. Pasmem. De 3 para 455 é um salto, hein?!! A pessoa que vendeu para o sebo onde comprei deve ter recebido quanto pelo livro? Cinquenta centavos? Se bobear, nem isso. Noutra ocasião cadastrei no EV um outro livro autografado do Caio. "Ovelhas Negras". Desta vez, um pouco mais ciente do valor de um livro assinado pelo autor, cobrei R$ 100,00. E vendi, claro.

Mas a razão deste texto não é mostar o quanto tenho me tornado filisteu e capitalista. Quero é prestar um tributo ao Caio Fernando Abreu. Numa das fases mais bonitas da minha vida, quando recém tinha começado a morar sozinho e estava descobrindo muitos novos prazeres (amigos novos, rock and roll, drogas, a possibilidade de comer alguém (que algumas vezes se confirmou), um trabalho novo (o primeiro contato com a informática no ano de 92) e a literatura), tive em mãos uma surrada edição de "Morangos Mofados", emprestada pelo meu amigo Jeferson. Aquele livro mudou minha relação com o mundo. Quem conhece um pouquinho de literatura sabe que o universo do Caio Fernando Abreu, apesar de um leque enorme de temas, era predominantemente gay. Buenas... não sou gay. Juro (rs). Mas a angústia, a melancolia, a depressão daqueles contos eram sedutores demais para leitores de qualquer orientação sexual. Ou pelo menos leitores como eu àquela época, caras propensos à introspecção e, infelizmente, à angústia. Ainda hoje, quando já li tantos outros caras e já declarei meu amor eterno (enquanto dure) a outros tipos de literatura, continuo gostando de contos como "Os Sobreviventes" ou "Luz e Sombra", um texto que me inspirou a escrever meu primeiro conto (o que vale aqui é o poder de inspiração, certo? e não a qualidade do conto inspirado).

Li algumas cartas do livro. Amanhã o colocarei no Correio para que um fã - certamente mais merecedor do que eu - descubra aquelas coisas impossíveis de se saber em leituras restritas à produção ficcional e/ou crítica do autor.

Sou mais feliz hoje do que quando conheci o autor de "Onde Andará Dulce Veiga?". Uma felicidade que tem muito de resignação, de estoicismo, mas com uns ápices aqui e ali que são muito bons. E, se durante algum tempo os contos do Caio foram a expressão de uma tristeza que eu compartilhava, acho que posso dizer que há um pouco de Caio Fernando Abreu nesta coragem que hoje, quero crer, possuo.

Artes para uma cidade mais culta ( IV )

Artes para uma cidade mais culta ( III )

Artes para uma cidade mais culta ( II )

Artes para uma cidade mais culta ( I )

Tenho trabalhado pra caramba lá na Secretaria de Cultura de Canoas. Reuniões, articulações, atendimentos, trabalho braçal e... algumas criações gráficas. Na medida do possível vou colocá-las aqui no meu bloguezinho relegado ao esquecimento

Stan Disney ou Walt Lee?

A Disney comprou a Marvel... vejam só. Esse desenho aí eu fiz meio que plagiando a charge do meu amigo Tacho, do NH (ele fez um Hulk com orelhas mickeymouseanas).

A Marvel foi uma das coisas mais marcantes que aconteceram na minha vida. Por mais que eu gostasse também de Batman e de alguns outros personagens da DC Comics, meu primeiro contato com o universo dos heróis foi lendo gibis da Marvel, e aí ficou a predileção pelo "espetacular" Homem-aranha e seus colegas de casa. Os personagens da Marvel sempre me pareceram mais "sólidos", menos fantasiosos que os da DC. Pura idiossincrasia minha, claro. Se X-Men e Quarteto Fantástico não são grupos de seres pra lá de fantasiosos, então não sei o que é. Talvez colabore para esta minha impressão o fato de que as histórias da Marvel eram ambientadas em cidades de verdade e não numa Metrópolis ou numa Gotham City da vida. Mas também isso é bobagem: morar no Greenwich Village não torna o Doutor Estranho mais verossímil. No fim a preferência se resume ao acaso: a Marvel chegou primeiro.

Mas já faz muito tempo que parei de ler colecionar gibis. Numa época em que os títulos nas bancas eram menos numerosos, as histórias menos pirotécnicas - mas mais legais - e as minhas pretensões intelectuais embotadas ou inexistentes, tive pilhas e pilhas de revistas em quadrinhos atulhando meu quarto e enchendo meus dias de alegria. Agora tenho pilhas e pilhas de livros, mas nem sempre sou alegre. Não estou reclamando, livros e gibis são literatura. Alguns quadrinhos, muito poucos, são boa literatura. Alguns livros, e não poucos, não são boa literatura, mas na média os livros ainda estão muito à frente. Fico com eles.

Ia terminar este texto dizendo que "...só não gostaria de ver meus antigos ídolos vestindo o chapeuzinho do Mickey", mas isso seria uma idiotice minha. Os heróis de antigamente já viraram mangá, já ganharam versão "baby", já foram mortos e ressuscitados uma dezena de vezes. Não vai ser a coisa mais disparatada do mundo se, muito em breve, testemunharmos um "crossover" Marvel X Disney. Que venha o Super-Pateta!

Tá errado, Yeda... tá errado!!!

Lembro que no dia em que a Yeda ganhou as eleições pro Governo do Estado eu estava voltando de Canoas. Estava no ônibus que vinha pela Farrapos e pude ver o pessoal do PSDB e eleitores afins indo pra Sertório comemorar o resultado. Vi muitas mulheres dependuradas nas janelas dos carros ostentando bandeiras e berrando a plenos pulmões. Vi principalmente que não eram gritos festivos, eram gritos raivosos de gente tripudiando o derrotado. Eram gritos de desabafo depois de toda a tensão da disputa. A direita volta e meia se apropria de ideias da esquerda - por carência de ideias próprias, imagino - e, invariavelmente, faz um uso claudicante destas. Estariam naquele momento se apropriando da famigerada pecha de "raivosos", sempre tão leviana e perversamente atribuída à turma da esquerda? Sei que o mundo tem um pouco mais de lados do que simplesmente direito e esquerdo atualmente, mas ainda assim a coisa é menos poligonal do que alguns querem fazer parecer. Esses dias li um cara no ABC Domingo dizendo que a "censura" do ministro Tarso Genro ao jornal O Estado de São Paulo era "característico do comportamento de "COMUNAS"". Putz... um cara larga uma destas num jornal de grande circulação, então tô liberado pra recorrer aos velhos clichês neste meu humilde blog.

É... poderia fazer isso, mas não vou. Não tenho mais saco pra essas coisas. Ultimamente tenho feito muita questão de manter minha alienação (alienação política - que, por mais que eu me esforce, só consegue ser parcial pois a maracutaia é tamanha que uma simples passada de olhos no jornal já prende a gente (sério!!! tá melhor que alguns livros que já li)). As lambanças do Chico Fraga lá em Canoas, por exemplo. Não queria, mas fico ansioso aguardando "as emoções do próximo capítulo". Putz, sou maniqueísta mesmo... tô aqui torcendo mais que tiazinha noveleira pelo castigo do vilão. E tem vilão pra caramba nesta trama! Será que o ministro comuna vai conseguir botar os bandidos na cadeia? Será que a dona Yeda um dia vai saber qual é o lado de cima e qual o de baixo no Estado do Rio Grande do Sul? Será que em algum momento as pessoas que votaram nela vão fazer a incômoda pergunta: como eu pude, contra todas as evidências, não ter percebido antes que seria assim? Será? Será?

Aguarde o final eletrizante.

O autor deste blog (ainda) não morreu!!!

Às vezes - e não poucas - estou procurando alguma imagem específica no Google e dou de cara com uma - ou mais - mulher pelada. Como acho mulher pelada uma coisa das mais lindas, acabo dando um clic aqui e outro ali que não estavam nos meus planos. Mas quase sempre vale a pena. Este desenho aí de cima é de um quadrinista norteamericano chamado Adrian Tomine. O Tomine faz parte de uma nova safra de autores gringos. Tive oportunidade de ler, há dois ou três anos, um livro publicado pela Conrad que trazia uma penca de gente talentosa no traço e nas ideias. Lembro que gostei principalmente de Daniel Clowes (de quem acabei lendo depois "Como Uma Luva de Veludo Moldada em Ferro"), Adrian Tomine e dos irmãos Jayme e Gilbert Hernandez - caras por quem sempre escancarei minha admiração. Pois bem, quero registrar um protesto. Apesar de todos os novos ventos que têm soprado no mercado de quadrinhos brasileiro, ainda existem coisas que nós nem sequer sabemos da existência. Fui o responsável pela manutenção da Mostra Internacional de Quadrinhos lá na 25ª Feira do Livro de Canoas. Coisas fantásticas, acreditem. A maior parte delas nós nunca vamos ver por aqui (não traduzidas para o português, pelo menos). Mas nem me refiro às publicações nas línguas mais estrambóticas do mundo... não, vejo que até mesmo publicações em inglês feitas ali nos EUA (simplificação auto-permitida por uma análise de proporções), e que têm qualidade de sobra pra estourar por aqui, não nos são ofertadas. É o caso do Adrian Tomine, autor do lindo desenho aí de cima e de um livro intitulado "Shortcomings". Puxei de um blog chamado "Kapow!!" o texto aí de baixo que fala do que trata a obra. Eu fiquei muito a fim de ler, mas como meu conhecimento de inglês se resume à conjugação do verbo To Be, vou ficar só na vontade até que um editor antenado faça a boa ação de publicar gentes novas por aqui.

Criador da espetacular série Optic Nerve, Adrian Tomine é um historiador do homem comum. Como poucos autores – em qualquer mídia – ele entende que o mundo contemporâneo vive mergulhado em sarcasmo, mesmice, correção política e outras doenças modernas que parecem travar nossa evolução como espécie. Caso em questão, o gerente de cinema Ben Tanaka, protagonista de sua primeira graphic novel. De origem nipônica, ele namora com Miko, uma descendente de japoneses (que vive para “reafirmar” sua herança) e sua melhor amiga é outra nissei, lésbica, que não dura muito em nenhum de seus relacionamentos. Quando Miko dá um break e vai morar em Nova York, Ben aproveita para fazer um balanço de sua vida – o que não significa nenhuma introspecção, ou o menor esforço para ele lidar com sua total inabilidade em se relacionar com pessoas, e sim sexo com mulheres diversas (e não-asiáticas, de preferência) e a demolição de cada bobagem erguida pela juventude “correta” contemporânea – “artistas” e “malditos” muito parecidos com os indies brasileiros. De traços econômicos, Tomine faz seu discurso sobre intolerância e preconceito disfarçado de dramédia romântica moderna. Mas sua intenção não é doutrinar ou tomar partido: é mostrar como as pequenas coisas mudam o rumo de nossa vida. E ser um cronista das pequenas coisas é o que faz dele – e de Shortcomings – grande.

Imagem pro MySpace

Preciso de uma URL, um papel de parede pro MySpace (QUE NÃO TÔ CONSEGUINDO BOTAR - devo ser muito manco mesmo). Buenas, fiz este mosaicão aí com alguns dos meus desenhos pra colocar lá no negócio. Bem que agora podia dar certo...

Realização pessoal...

Tem um endereço na internet (mais especificamente ESTE), onde publiquei a maior parte dos meus desenhos. Tem umas opiniões bem bestas lá (assim como tem aqui), mas pode-se dizer que é um bom portfólio digital. Não ando desenhando mais por que o meu novo trabalho consome muito do meu tempo. Quando chego em casa, só quero descansar (inda mais com este frio do cão).
Achei o desenho aí de cima no Google (este blog tá virando aqueles blogs idiotas que só publicam coisas achadas na internet) e pensei: não deixa de ser uma relação massa... ficar preso a um trabalho que o cara curte fazer deve ser legal. Caralho... cada vez penso mais em chutar tudo pro alto e viver só desenhando, lendo meus livros e tocando minhas músicas. Tô com quase 40... daqui a pouco vai ser tarde demais pra fazer isso.

Convite

Ô, gurias... chega aí!

Assassino terrivelmente lento... arma extremamente ineficiente

Minha amiga Francis K., da Damn Laser Vampires, me mandou este link: http://www.youtube.com/watch?v=1ppkr-hHW1Q. É um troço que chega a doer só de olhar. Fazia muito tempo que eu não ria tanto.

Mais fotos da Feira

1 - Tive a honra de fazer a apresentação do Lourenço Mutarelli. Um dos melhores momentos da Feira.

2 - Nei Lisboa: música, literatura e banheiro da Lancheria do Parque. Grande cara!

3 - Fabrício Carpinejar estourou o tempo - a galerinha curtiu muito conhecê-lo.

4 - O imortal Moacyr Scliar já é amigo da casa lá em Canoas. Muito gente boa.

5 - Meu amigo Henrique Schneider: "temos que dessacralizar o livro".

Os caras

E a 25ª Feira do Livro de Canoas acabou no dia 4. Caramba, nunca trabalhei tanto na vida. Mas foi massa, conheci pessoalmente um monte de gente que admirava pelos livros e também fiz amizade com outros que não conhecia. Todos muito na boa. Pude conversar com Luiz Ruffato, Lourenço Mutarelli, Miguel Sanches Neto, Allan Sieber, Moacyr Scliar, Nei Lisboa, Santiago, Leonardo Brasiliense, Henrique Schneider e mais um monte de caras sensacionais. Como bom tiete, peguei muitos autógrafos, claro. Infelizmente faltou o registro fotográfico de muita gente de valor (Marcelino Freire, Paulo Bentancur, Cíntia Moscovitch, etc). Abaixo, alguns ilustres.

Fotos e legendas

1 - Eu, gesticulando mais do que o necessário - e sob o olhar atento do chefe -, pra fazer uma pergunta ao Luiz Ruffato, autor do incrível "Eles Eram Muitos Cavalos".

2 - Miguel Sanches Neto, ao lado do Ruffato, um dos maiores nomes da literatura brasileira atual.

3 - O mestre Lourenço Mutarelli - finíssimo - acompanhado por Marko Ajdaric (Neorama dos Quadrinhos) e este humilde blogueiro.

4 - O "bem-sucedido" Allan Sieber, cartunista politicamente incorreto e matador. Cara muito mais gente boa do que eu imaginava.

5 - Goida, pesquisador de quadrinhos e cinema, e Santiago, cartunista genial que já abocanhou inúmeros prêmios mundo a fora.

6 - O lendário Fábio Zimbres acompanhado por Ethon, um figuraça que surgiu na Feira.

7 - Em pé: Denilson (editor do Zine Tchê), Gervásio de Freitas (editor do Portal TexBR) e Zambi (chargista e ilustrador do Jornal O Pioneiro). Sentados: Lehgau-Z Qarvalho (escritor e criador das tirinhas perdidas), Ronaldo (cartunista (e médico)) e Santiago (o que dispensa apresentações).

8 - E pra encerrar, show com Plauto Cruz. Memorável.

19 dias de trabalho ininterrupto

Caros amigos, o meu envolvimento com a Feira do Livro de Canoas não está me deixando tempo pra nada, mas pra nada mesmo. Depois do dia 4 de julho volto ao meu estado normal. Volto a responder emails, inclusive.

Achando

Achei na internet. Achei bonito. Achei que não faria mal publicá-lo aqui.

Tranquilo

Estoy a oír Jorge Drexler, que tem músicas belíssimas como "Salvapantallas", "Guitarra y Vos", "Polvo de Estrellas" e "Milonga del Moro Judio", entre outras. Também tô ouvindo Fiery Furnaces, banda de um casal de irmãos novaiorquinos. Tô lendo "O Teatro das Idéias", livro de crônicas e cartas do sensacional George Bernard Shaw. Uma frase pinçada do primeiro texto: "No fundo, o grande segredo é o seguinte: gênios não existem. Eu sou um e portanto sei".
Hoje dormi até mais tarde, o que é um prazer sem tamanho considerando este frio horrível e o horário que tenho acordado nas últimas semanas. Da cozinha vem o barulho da panela de pressão, por que estou fazendo um feijão pro almoço (que vai sair lá pelas 3 e meia, 4 da tarde). Ontem olhei Wolverine. Um lixo! Comprei junto com outros dois filmes, dos camelôs (Crepúsculo, um dos outros dois, a minha filha Melissa já conseguiu ver umas 5 vezes desde quinta-feira até agora).
Tenho cinco livros em stand by no Estante Virtual, só esperando os compradores depositar o dinheiro para serem colocados no Correio: A Marca Humana - Philip Roth; Extensão do Domínio da Luta, Michel Houellebecq; História da História em Quadrinhos - Álvaro de Moya; A Mulher Escondida na Professora - Alícia Fernandez; O Restaurante no Fim do Universo - Douglas Adams. Pode ser que alguns ainda desistam, mas tudo bem... não será isso que vai estragar esse dia na paz.
É muito bom estar sozinho em casa fazendo só o que me dá na telha (e é tão pouco... esse é o lance - a maioria das pessoas faz barulho demais).

Nona arte

Banner que bolei pro Espaço Nona Arte, um canto dedicado aos quadrinhos lá na Feira do Livro em Canoas. Quanta gente cresceu encantada com algum dos personagens aí de cima, hein?!! Eu gostei de todos. Na verdade gostei de muito mais que isso. Pra dar conta de todos os personagens que tornaram agradáveis minha infância, adolescência e juventude (mesmo agora, adulto, ainda leio quadrinhos de boa qualidade) seria preciso um outdoor em vez de um banner.

Mestre...

Um desenho do mestre Crumb para que não nos esqueçamos que alguns foram abençoados com a genialidade.

Não desenho mais

No meu novo trabalho quase não desenho. Fiz essa ilustra pro pessoal com quem trabalhava anteriormente. Acho que tava com tanta vontade de desenhar que o negócio saiu rápido. Fiz o desenho em pouco mais de uma hora... e direto no Corel, o que não é o meu método de trabalho. Geralmente desenho a lápis, passo nanquim, escaneio e então trabalho contrastes, luz, sombra, profundidade e texturas no Photoshop. Mas buenas, é isso: uma vez desenhista, sempre desenhista.

Rapaz simpático procura...

... sócio para abrir um sebo. Minha cabeça (brilhante) está cheia de idéias. Por exemplo? Fazer camisetas com imagens de escritores e filósofos, com frases legais dos caras, e vender na livraria. Ou um café dentro da livraria. Ou um projeto em parceria com o poder público pra levar a imagem do escritor às ruas...
Caramba, trabalhar lá na Secretaria de Cultura de Canoas tá me fazendo ter idéias.

Chute pro gôoooorrrr...

Para o meu amigo Emerson, que não ganhou cartão de aniversário este ano.

No time da minha cidade tinha
Um centravante liso que marcava gol de raça
Jogador de gabarito só fazia gol bonito
Mas também fazia graça
Só por causa de frescura estragava uma jogada
E gol feito não marcava
E a torcida na galera levantando feito fera
Muito puta já gritava
Chute pro gôr de bico, lazarento
Chute por gôr de bico, lazarento
Jogador que é artilheiro faz de costa , peito, bunda
Faz o gol de pensamento, vai, vai

Teve até um radialista muito bom comentarista
Importante, respeitado
Só gostava de conquista
Descrevia como artista cada lance disputado
Quando o centravante liso enfeitou outra jogada
E o gol feito deu em nada
Ele abriu seu microfone e no ar como um ciclone
Detonou sem dar risada
Chute pro gôr de bico, lazarento
Chute por gôr de bico, lazarento

Então...

Ontem quase fui atropelado. Desci do ônibus louco pra chegar de uma vez ao banheiro (uma cerveja, sozinho) e resolvi atravessar antes que a sinaleira abrisse pros carros. Só que isso tava quase acontecendo, o outro semáforo já sinalizava amarelo, o que é praticamente sinal aberto para os de cá (mas também praticamente sinal aberto para os de lá - enfim, todo mundo conhece a mentalidade dos motoristas). O problema nem foi o ônibus e sim o táxi que vinha a toda e eu não vi. O cara parou em cima de mim (bom, não tão em cima, senão eu não tava aqui agora). Foi uma cantada de pneus bonita. Nem olhei pra trás... não queria ver aquele monte de gente na janela do Auxiliadora olhando o louco que quase fora atropelado. Pensei comigo: ESSE taxista vai tomar mais cuidado daqui pra frente. Buenas, eu também vou. Mas o que eu quero dizer é que eu podia ter morrido. Mais que isso: SERÁ QUE EU NÃO MORRI? Sério... será que em alguma realidade paralela eu não morri mesmo? Tenho esta teoria maluca já há algum tempo: a gente nunca morre, pra gente mesmo. Pensamos que escapamos por pouco, ufa! Mas em algum plano, em alguma dimensão sei lá, morremos. As pessoas lá choraram a morte do estúpido do Telmo - mas tão querido - que morreu atropelado por um táxi na esquina da Eudoro Berlink com a Mariland. Já passei por outras situações assim, situações que tinham tudo pra dar errado e não deram. Mas talvez tenham dado... só eu que não fiquei sabendo. Enquanto eu não morrer, vou continuar acreditando nisso.
Fazia tempo que eu não botava nada neste blog. Meu novo trabalho me tira todo o tempo e ânimo. Pra ajudar chegou este frio do cão, que me desanima de sentar em frente ao PC. Lá em Canoas estamos organizando a Feira do Livro. Vai ser massa. Olha o pessoal que vai aparecer por lá: Nei Lisboa, Vitor Ramil, Luiz Ruffato, Lourenço Mutarelli, Allan Sieber, Moacyr Scliar, Fabrício Carpinejar, Charles Kiefer, Luis Augusto Fischer, Marcia Tiburi, Cíntia Moscovich, Marcelino Freire, João Gilberto Noll, Santiago, Goida e mais um mundaréu de gente. Vai ter também uma Mostra Internacional de Quadrinhos, além de várias outras atividades. Ou seja, trabalho pra caramba... o Telminho tá lá, ralando.

Voltei.

Internet em casa. Vamos ver se faço bom uso disso.

Fora do mundo

Caros poucos amigos que acessam este blog, estou temporariamente fora da internet. Saí do trabalho na agência e fui pra Prefeitura de Canoas. Lá não tem internet, não tem computador e o café demora... mas tudo bem, acho que vai melhorar. Tô tentando botar internet em casa.
Buenas... quando isso acontecer, eu vórto.
Beijos.

Arnaldo Antunes

Eu e minhas colegas Naira e Maricélia estivemos no Salão de Atos da Ufrgs pra assistir ao show do Arnaldo Antunes no dia 2 de abril. Tava massa. Taí uma fotinho (by Maricélia) registro pra posteridade. Abaixo reproduzo um poema do Antunes que publiquei num fanzine lá bem no início da década de noventa.

Eu apresento a página branca

Contra:

Burocratas travestidos de poetas

Sem-graças travestidos de sérios

Anões travestidos de crianças

Complacentes travestidos de justos

Jingles travestidos de rock

Estórias travestidas de cinema

Chatos travestidos de coitados

Passivos travestidos de pacatos

Medo travestido de senso

Censores travestidos de sensores

Palavras travestidas de sentido

Palavras caladas travestidas de silêncio

Obscuros travestidos de complexos

Bois travestidos de touros

Fraquezas travestidas de virtudes

Bagaços travestidos de polpa

Bagos travestidos de cérebros

Celas travestidas de lares

Paisanas travestidos de drogados

Lobos travestidos de cordeiros

Pedantes travestidos de cultos

Egos travestidos de Eros

Lerdos travestidos de Zen

Burrice travestida de citações

Água travestida de chuva

Aquário travestido de TV

Água travestida de vinho

Água solta apagando o afago do fogo

Água mole sem pedra dura

Água parada onde estagnam os impulsos

Água que turva as lentes e enferruja as lâminas

Água morna do bom gosto, do bom senso e das boas intenções

Insípida, amorfa, inodora e incolor

Água que o comerciante esperto coloca na garrafa para diluir o whisky

Água onde não há seca

Água onde não há sede

Água em abundância

Água em excesso

Água em palavras

Eu apresento a página branca

A árvore sem sementes

O vidro sem nada na frente

Contra a água.

Arnaldo Antunes

Um pouco de quadrinhos

Desenhei este novo cabeçalho pro blog a partir de uma inspiração que me veio depois de ter assistido a um filme sensacional: Watchmen. O Watchmen de Alan Moore, que eu desconhecia... vejam só.
Venho melhorando com o passar dos anos, mas ainda sofro os prejuízos de uma personalidade um tanto egocentrada e de suas consequentes idiossincrasias. Explico: sou, como a maioria dos desenhistas, um cara que teve uma forte formação em quadrinhos. O fato de hoje eu ter metade da produção do Philip Roth e quase toda a do Dalton Trevisan na minha estante não apaga as marcas deixadas pelos anos de deleite (o mais puro deleite) que os gibis me proporcionaram. Mas nunca fui muito arguto - talvez profundo seja a palavra mais adequada. Consumi indiscriminadamente toneladas de comics da Marvel e da DC, as duas maiores forças neste mercado. Pra leigos vai uma rápida explicação: a Marvel compreende personagens como Homem-aranha, incrível Hulk, Homem de Ferro, Demolidor, X-men e Quarteto Fantástico (todos esses criados pelo senhor Stan Lee, por isso você sempre vê o distinto fazendo uma pontinha em algum filme dessa enxurrada recente de películas com super-heróis). A DC é detentora dos direitos sobre o Super-homem, Batman, Mulher-maravilha, Flash, Lanterna-verde e etc.
Buenas, demorou muito tempo para que eu percebesse o quanto eram fracas aquelas histórias todas metidas no que se convencionou chamar "formatinho". Já se publicava nesta época caras como Moebius, Guido Crepax, Will Eisner, Crumb, Milo Manara e outros, mas é claro que o Telminho os ignorava completamente. Pra eu acordar, foi preciso que acontecesse uma revolução lá mesmo, no pequeno universo do qual não queria sair nem a tapa. Em 1985 (acho) o Frank Miller publicou "Batman - O Cavaleiro das Trevas". Aquilo foi acachapante, foi uma bomba que transformou o mundo. No Brasil, principalmente, deu início à cultura das Graphic Novels, revistas em quadrinhos com desenhos e roteiros melhor elaborados (geralmente). Foi só a partir deste evento que comecei a olhar meus gibis com um certo constrangimento. O Miller redefiniu e ampliou as possibilidades dos famigerados heróis de quadrinhos. Mas ampliou MESMO. Saiu daquela lenga-lenga juvenil que caracterizava 99% dos roteiros e conferiu ao personagem uma dramaticidade e humanização à altura dos mais bem construídos protagonistas dos bons romances - pelo menos dos romances policiais, um universo caro ao bom e velho homem morcego -, inovou a forma narrativa, explorou novos ângulos e enquadramentos, mexeu na linearidade das histórias, enfim, fez o diabo. Depois disso não parou mais. Escreveu logo em seguida - e entregou ao lápis competentíssimo de David Mazzuchelli - Batman ano 1. Tenho dúvidas até hoje sobre qual é a melhor série: Cavaleiro das Trevas ou Ano 1? Ambas são pra lá de emocionantes. Na sequência escreveu coisas muito boas como Elektra Assassina (desenhos de Bill Sienkiewicz), Wolverine, Sin City e Hard Boiled (com desenhos mega hiper detalhados de Geof Darrow). Fez também coisas das quais não gostei muito, tipo O Cavaleiro das Trevas II (onde forçou um pouco a barra com a sua proposta de arte minimalista), Ronin e 300 de Esparta (desenho às vezes massa, às vezes tosco - porém não estou falando só do desenho), mas a importância do Miller para a qualificação deste tipo de publicação nunca jamais poderá ser questionada.
Nesta mesma época (eu acho) despontaram outros caras. Os mais conhecidos certamente são Neil Gaiman e Alan Moore. O Gaiman com o seu Sandman e todo aquele universo poético, gótico, onírico e cheio de referências literárias, e o Alan Moore um crítico da política e da sociedade seguindo a melhor tradição inglesa nesta linha (1984 e A Revolução dos Bichos, de Orwell; Admirável Mundo Novo, de Huxley; e as músicas e clips da fase Roger Waters do Pink Floyd), também repleto de referências da literatura, da música e da filosofia. Ilações minhas... verdadeiros fãs do Moore poderiam dizer que o cara é muito mais do que isso. Buenas, neste desconhecimento de feras como Gaiman e Moore é que transparece toda a pouca profundidade de que me acusei lá no início do texto. Já tinha lido coisas tanto de um quanto do outro, mas nunca virei fanzão dos caras - na verdade até confundia os dois. Meu tipo de quadrinho adulto continuou sendo os que o Frank Miller fazia. Violência estilizada, luz e sombras, ação vertiginosa, enquadramentos cinematográficos e linguagem coloquial descambando pra gíria barra pesada. Citações, referências literárias?!!! Que nada! Frank Miller vai sempre a seco. O foda é que o cara consegue fazer coisas sensacionais com este saco de recursos aparentemente escassos.
Comprei agora, depois de ter visto o filme, a minissérie Watchmen. Nela o Alan Moore diz: o Frank Miller tenta criar um herói, eu tento destruí-los. Buenas, não conheço muitos trabalhos do Alan Moore (além de Watchmen, li apenas V de Vingança), mas não me parece que ele tente propriamente "destruir" heróis. Acho que é exatamente o contrário: ele tenta, com grande talento, construir heróis verossimilhantes. Nesta tentativa, paga um tributo a este universo - o dos fantasiados paladinos da justiça - que escolheu como fundo para suas ideias. Deve ser tremendamente incômodo para o Moore transitar num mundo onde os personagens "usam a cueca por cima da calça". Tentar driblar o lúdico e até mesmo o ridículo disso é um dos fatores que imprime um diferencial tão grande às suas obras. Ele poderia ser um escritor ou um cineasta e, nestes meios, explorar mais livremente suas ideias, mas - vai saber o porquê - escolheu a nona arte como forma de se expressar. A culminância deste encontro entre um cara inteligente e com certas pretensões e um universo de seres com roupas extravagantes só poderia ser algo do calibre de Watchmen. Vejam bem, quando digo isso, me pauto por Watchmen e V de Vingança, só o que conheço do Moore. Talvez esteja equivocado, talvez o cara não tenha melindre nenhum em assumir um Sr. Peitorais de Cueca Vermelha, mas o fato é que a série Watchmen é considerada a obra-prima do artista e uma espécie de "Cidadão Kane" dos quadrinhos, portanto acho que posso depreender que é, afinal de contas, uma visão última do que o Mr. Moore pensa da vida. Da vida nos comics, pelo menos.
Encerrando o mea culpa, só quero dizer que lamento ter esperado tanto para ler Watchmen. É realmente uma obra-prima. O Alan Moore fez questão de não participar da produção do filme, pois já andava de cara com o cinema por conta de outras empreitadas (entre elas V de Vingança, imagino - um filme que, apesar de ter a linda maravilhosa fantástica Nathalie Portman, foi bem ruinzinho). Mas Watchmen é um filme muito bom. O diretor teve que cortar muitas coisas da história original e adaptar algumas outras, mas quem leu as revistas sabe que não teria como ser diferente: Alan Moore explorou diversos recursos narrativos que são impossíveis de reproduzir em linguagem cinematográfica. Perto do desfecho do filme uma mudança bastante importante - a despeito da indignação que possa estar sentindo mestre Moore - deu uma enriquecida na trama. Mas o gibi tá lá. Do início ao fim é uma transposição pra fã nenhum colocar defeitos. Você perde certas referências que só funcionam impressas no papel, mas ganha as emoções que só a telona pode fazer aflorar.
Vou ver de novo.

Hiperrealismo

Esculturas malucas e hiperrealistas. Achei legal... taí, pra quem quiser ver:
coisas feias, muito feias.

Rapunzel...

Papai do céu... me dá uma dessas?
Se um dia eu aprender a desenhar pés decentes, vou talvez tentar fazer quadrinhos eróticos. Essa não ficou ruim, né?

Coffee and Cenourettes

Ilustração que fiz pra uma história aí de como largar o cigarro.

Darwin

Desenhozinho que estou fazendo pra um artigo sobre os cem anos da morte do Darwin (ou seria 100 anos do lançamento do "As Origens das Espécies", ou do nascimento do Darwin?). Não importa. Acho isso tudo tão besta.

Não é muito, mas...

Desenho que fiz pra minha amiga Suzana. É sobre a batalha do pessoal do Sea Shepherd para proteger as baleias dos arpões japoneses. Recentemente os caras tiveram que se retirar pra reabastecer e reequipar.

Faces

A diversidade humana é uma coisa fantástica, não é mesmo? Às vezes cruzo por uns tipos na rua que são caricaturas ambulantes. É fantástico... tem gente esquisita, gente exótica, gente feia demais, gente bonita demais, gente gorda, gente magérrima, gente alta e magra, gente alta e forte, gente baixa e magra, gente baixa e gorda, enfim, gente de todos os tipos, que às vezes se tornam ainda mais curiosas por conta das roupas que usam, do jeito como andam e da maneira como falam. Eu queria ter tempo e subsídios pra sair fotografando estes rostos mais marcantes e um dia fazer uma exposição. Não é a idéia mais original do mundo, eu sei, mas não quero inventar a roda, só gostaria de registrar o que me chama atenção em meio à fauna humana. No final das contas é isso que se espera dos artistas, não é? Um mostra do mundo que eles enxergam.
Talvez um dia... Por enquanto fico apenas no desenho.

Tenho pensado...

Não sou do tipo que repassa e-mails, mesmo os que acho importantes. Por duas razões: sei que as pessoas podem estar interessadas, no momento, em coisas muito distintas daquilo que me pareceu tão legal ou pertinente. E também, e principalmente, porque não sei como encaminhar email pra todos os meus contatos - ou, melhor, pros contatos que eu julgo que se interessariam pelo conteúdo da mensagem.
Mas também não sou do tipo que se chateia em receber este tipo de coisa. Algumas acho bem interessantes. Claro, meu email tá lá na lista do sujeito (ou da sujeita) que me mandou, aberto, visível pra todo o resto da lista, que por sua vez vai encaminhar pra um outro monte de gente e isso não é legal (a pasta de spans do meu Gmail que o diga), mas como o Google inventou esta filtragem automática, já não me incomodo tanto. Em outros tempos sim. Já tive que abandonar uma conta por causa da enxurrada diária de mensagens indesejadas.
Buenas, um dos tipos mais frequentes de emails que recebo são os de alerta ecológico. É com um pouco de constrangimento que confesso, mas pra esses geralmente não dou a mínima. Eu sei que a coisa tá degringolando, eu sei que estamos botando o planeta a perder, eu sei que é preciso fazer alguma coisa, mas olha... todas essas questões me parecem complexas e principalmente grandes demais. Sou dominado por um sentimento de impotência do tamanho da internet. Faço a minha parte, mas sinto - a despeito de alguma filosofia oriental - o quão pouco significativo isso é. A minha revolução pessoal não vai salvar o mundo. Eu separo meu lixo orgânico do seco, eu economizo luz (minha conta nunca passa de R$ 20,00) e água (meu banho não dura mais que cinco minutos - e sim, fico bem limpinho, seus faladores). Faz mais ou menos 13 anos que não como carne - o que, me parece, tem algum valor ecológico. Agora tô tentando me lembrar de levar uma sacola de pano cada vez que vou ao Super. Ah! se depender exclusivamente de mim, nunca mais terei um carro. Mas é isso... faço o que posso enquanto o resto da galera tá torrando o planeta. E a coisa, parece, tá tão foda que dia desses eu percebi, estupefato, que não ligo mais. Acho que vou morrer do jeito que estou, respeitando um certo código de ética que se aplica às pessoas e ao mundo, mas esse mundo tá indo pras cucuias e eu realmente não me importo. Claro, se me importasse seria Gandhi, Jesus Cristo... acabaria morrendo na tentativa de ajeitar tudo, por que querer salvar o próximo não permite concessões nem meias-coragens... é preciso ir até o fim.
Portanto, amiguinhos, considero passinhos de formiga - formiguinha na sua minúscula revolução pessoal - a divulgação destes dois links a seguir.

http://www.unichem.com.br/videos.php
Este vídeo (da imagem lá de cima) é muito simples e didático. É o tipo de coisa que serve basicamente para repassarmos aos nossos filhos e amigos próximos ou que motiva indiferenças como esta da qual sofro. Espero que a maioria opte pela primeira possibilidade.

http://www.rsurgente.net/2009/01/o-dia-da-ultrapassagem-da-terra.html
Este link remete ao blog do meu amigo Marco Weisheimer, um cara que escreve principalmente sobre política. Nestes nossos tempos, mais do que nunca, política e ecologia são coisas indissociáveis, portanto, nada mais pertinente. Se alguém até agora ignorava isso, o vídeo aí de cima foi elucidativo, espero.
Reproduzo um pequeno trecho do texto que está no RS Urgente:
"...em 23 de setembro de 2008, ocorreu o chamado Earth Overshoot Day , "o dia da ultrapassagem da Terra". Institutos que acompanham sistematicamente o estado da Terra anunciaram: a partir deste dia o consumo da humanidade ultrapassou em 40% a capacidade de suporte e regeneração do planeta. Traduzindo: estamos consumindo um planeta inteiro e mais 40% dele que não existe."

Buenas... o quadro é aterrador. Não sei como encerrar este post. Dizer que espero que as coisas mudem? Bom, eu queria... mas não acredito mesmo que isso venha a acontecer.

I want you pra pagar a conta!!!

É... a crise americana. Eu também tive que fazer um desenho sobre o assunto.

Bom dia, Sol!!!

Continuo desenhando.

Pior...

Moeda de troca

Saco!!!

Este blog anda mal das pernas. É o fim do ano. Sou particularmente susceptível às depressões desta época. Eu odeio a humanidade... e tô lendo Houellebecq (mais um), então já viu... melhor não escrever nada. Israelenses matam palestinos, terroristas atemorizam o mundo, a cidade de Porto Alegre implode... O projeto da Arena, do Grêmio, desrespeita o Plano Diretor... e o mundo, com todos os seus gremistas, colorados, flamenguistas, Real Madrileños, Chelseanos e O CARALHO segue ficando cada vez mais estúpido. Vejo gente que respeito comentando novela e acessando site de fofocas. Vejo gente que respeito torcendo por um time de futebol como se isso (o time) fosse alguma coisa fixa, imutável, e não apenas uma projeção besta... É claro que as coisas só pioram. Eu não me dava conta (não tinha como me dar), mas um cara aí disse a frase certa: o mundo já acabou, nós estamos apenas vivendo os estertores.
Por outro lado, me parece, estamos em vias de alcançar a vida eterna (aqui na terra). Eu queria que um vagalhão tsunamesco varresse a parte estúpida da humanidade e deixasse o planeta só pras pessoas legais. Idéia besta, eu sei. Ah, foda-se! Só sei que ando meio solitário e sem amigos. Aí essa sensação de ser uma criatura d'outro mundo se intensifica. Coitadinho do Telminho... perdido entre os consumidores simiescos...
Ainda me emociono com pernas femininas. Bem que as pernas femininas podiam se emocionar comigo, mas quem disse que o mundo é justo? Hein? Quem disse? Eu é que não vou dizer. Não nesta encarnação, pelo menos.
Feliz Ano Novo, rá, rá, rá, rá, rá, rá, rá, rá, rá, rá, rá, rá... (risada histérica - e consequentemente preocupante).

Hino à Alegria

Vejam só... minha primeira aula de teclado e já saí tocando Beethoven. Ah, os gênios. Re, re, re... Que nada! Esse trechinho da música foi fácil, mas tô apanhando pra caralho pra aprender a tocar pra valer. É beeeem difícil. Mas tá tranquilo... não quero mais nada da vida além de aprender música. Queria ter feito várias coisas nestas férias, várias coisas com música, quero dizer. Não rolou. Não sei quando vai rolar. Mas quando acontecer, boto aqui. Gosto de me aparecer.
Ah, quero férias de novo.

Art Nouveau

Ãhh...

... talvez eu tenha esquecido de avisar, mas estou em férias (mais que merecidas) e no período de 24 de novembro à 14 de dezembro não vou dar as caras aqui neste blog egocêntrico.
Buenas... era isso. Espero voltar com algo realmente bom pra mostrar. Nem que seja um bronzeado.

Desenhos

Podem me chamar de Vivaldi.

Vira latas...

Não tô tendo tempo de atualizar este blog (a história do diário da Feira do Livro morreu na casca). Foda. Muito trabalho na agência. Vou entrar em férias na segunda-feira que vem, 20 dias. Depois disso acho que vou pedir demissão. O trabalho é uma das invenções mais injustas e bestas que existem. Não vou pagar a pensão da minha filha e vou ser preso. Tô brincando... vou pagar, sim. Vou mudar radicalmente de área. Vou fazer concurso na Carris e virar cobrador. Adeus horas na frente do computador quebrando a cabeça pra fazer coisas bonitas em tempo recorde, com um torno em forma de gente te pressionando, pressionando, pressionando...

Hoje tô fazendo 37. Putz... tô ficando velho meeeeeeesmo. Sou quase quarentão. Não acredito. É sério... não acredito. Bom, vou mudar de vida. Se tudo der certo, terei coisas pra publicar neste blog e não apenasmente essa minha chorumela de "oh, vida de trabalho desgraçada".
37... putz, não acredito.

Diário da Feira (capítulo 2)

Escrevi este texto abaixo como resposta ao comentário da minha amiga Luciana. Mas, como ele está dentro do espírito das coisas que quero falar sobre a Feira do Livro, resolvi publicá-lo aqui também.

Lu, vai por mim... bairrismo é ruim. Tudo bem que temos coisas boas aqui - e não tô concordando com todos os nomes que tu citou -, mas tá cheio de coisas boas (e talvez melhores) no resto do país também. Mundo a fora, então! O bairrismo nos limita. E a mim, porque fui muito bairrista, envergonha. Fazer a defesa de alguns escritores só por que são daqui é negar que a literatura transcende os caracteres locais, que um livro bom trata é do universal. O Tchekhov dizia que quem cantava sua aldeia cantava o mundo. Isso pode ser verdade. Mas não é todo mundo que sabe cantar, que tem a sensibilidade pra extrair essa universalidade da alma dos seus aldeões. A maioria do pessoal do "Clubinho Gaúcho dos Escritores" é meio "desafinada", na minha opinião. Claro que tem gente boa por aqui, mas tem gente boa por lá também. Se o teu critério pra preferir os daqui é unicamente o chão em comum, isso vai te privar de muitas coisas legais. O bairrismo é um atestado de espírito um tanto tacanho (não quero te ofender - veja bem: isto é um praticamente um mea culpa). Me livrei deste mal lendo. É um processo natural, a gente vai refinando a busca. Estou dizendo que tu não está refinando tuas buscas? Não. Tuas referências são muito mais poéticas do que as minhas (Carpinejar, Quintana, Paulo Hecker - cuja prosa, crônica e inteligência eu admirava muito, mas desconheço a poesia). Talvez o teu desenvolvimento seja um OUTRO refinamento. Acho que tu ainda não pensou seriamente no que significa “bairrismo”. Alguém com o teu perfil, com as leituras que tu já fez, não pode ser bairrista. Minha briga é com a tua frase: “gaúcho tem mais é que ser bairrista mesmo”. Isso tá errado. Não existe tanta gente boa quanto o teu “etc, etc, etc” sugere. Vou escolher um bairrismo pra mim, tá? Quero ser irlandês por causa de James Joyce, Samuel Beckett, Oscar Wilde, W. B. Yeats, Jonathan Swift e Bernard Shaw. Ou argentino por causa de Borges, Cortázar, Sábato e Bioy Casares (precisa mais que estes?). O mundo inteiro conhece esses caras. Eis aí, aparentemente, bons motivos pra ser bairrista. Mas quando a gente lê os amiguinhos citados, percebe que eles não são dos seus países... são de todos os lugares. Nesses momentos os bairrismos e, inevitavelmente, os escritores menores (pra não dizer medíocres), viram fumaça. Existe a boa e a má literatura, independente do papel que cumpra uma literatura mediana no desenvolvimento das pessoas. Não tô querendo dizer que só se pode valorizar a literatura gaúcha se estiver saindo daqui o próximo Shakespeare, mas sim que não dá pra ficar só no consumo interno, enaltecendo o nosso clubinho. Por que ele é pequeno, beeeem pequeno. E também porque tem alguns caras muito bons fora do Estado e principalmente fora do país. Deus me livre de estar cometendo alguma injustiça com este comentário (assim como “bairrista”, me envergonharia terrivelmente a carapuça de “preconceituoso”), mas ainda que bairrismo fosse algo justificável, eu vejo bem poucos motivos para adotá-lo por aqui.

Diário da Feira (capítulo 1)

Houve um tempo em que eu adorava a Feira do Livro. Isto durou até mais ou menos aquela edição que o Paulo Hecker Filho foi o patrono (portanto, é relativamente recente). Depois eu comecei a ver certas coisas meio bestas que antes me escapavam. Enumero-as:
1 - a grande maioria das pessoas que se acotovela por lá (me impedindo de garimpar tranquilamente livrinhos bons perdidos entre as porcarias características dos saldões) não entende nada de literatura. Está lá pelo evento. A Feira do Livro é um grande evento. Claro que é muito nobre e importante atrair pessoas para o livro independente da qualidade inicial desta relação, mas foda-se, detesto atrolho.
2 - a Feira do Livro de Porto Alegre bem que podia se chamar a Feira da RBS. Filas enormes pra pegar autógrafo do Anonymus Gourmet... p'tasqueospariu!!!! E o resto da turma?!!! Talvez até tenha gente boa lá, mas é duro constatar o poder da mídia numa coisa que era pra ser um pouco mais elevada.
Ah, pensando bem, não vou enumerar mais nada. Teria várias coisas pra reclamar (não poderiam pedir pras pessoas não fumar enquanto transitam por lá?) mas posso deixar de ser tão chato e falar das coisas legais.

Dia 31 de outubro - Abertura: passei lá na tardinha, depois das 18h. Passada rápida mesmo. Comprei um livro da Clara Averbuck (Vida de Gato - 5 pilas). Só compro livros baratos. O legal é quando são BONS e baratos. É o que geralmente busco. Esse é legalzinho. Ouvia falar muito da guria e comprei por curiosidade. Buenas, ela não é do time do pessoal que eu gosto, mas o livro tem bons momentos. Acho que muitos destes escritores novos, que eu, pejorativamente, chamo de oriundos da Escolinha do Bukowski, fazem uso de basicamente duas coisas: inteligência e presunção. Eles saem falando mal de todo mundo, se colocam acima do resto da humanidade e confundem uma vida regada a sexo, drogas e rock and roll (nada contra, devo dizer) com conhecimento de mundo e de gênero humano. Tem algum talento ali, mas esta pose de nihilistas iconoclastas enche um pouco do saco. O Bukowski fez discípulos mundo a fora, discípulos que se apegam ao estilo, sem perceber (ou percebendo talvez) que no caso deles isso vira pura afetação. O Bukowski teve uma vida fodida e mergulhou pra valer naquela merda toda por que aquela merda toda é o que ele era. O álcool, o desemprego, a pobreza... tudo isso é REAL na vida do velho safado. Esse pessoal quer ser o Bukowski de dentro do apartamento, com papai e mamãe por trás, depois da faculdade. O velho Buko era ainda mais fodido do que seus livros deixam transparecer. Li uma biografia dele escrita por um tal de Howard Sounes. Buenas, o nosso amigo cachaceiro era bastante desprezível às vezes. Não tô dizendo que esta galera toda tem que sofrer de hemorróidas, apanhar do pai, dar duro durante 14 anos entregando cartas, vomitar sangue e o caralho pra escrever bem, mas que tenham um pouco de autenticidade. Ficou muito fácil escrever com o desapego bukowskiano depois que o Bukowski inventou a fórmula. Do jeito que estou falando até parece que sou o maior do fã do velho Buko. Não é isso. Gosto dele, mas até ali (quem leva a sério um cara que se considerava o maior poeta vivo desde de T. S. Eliot?). O desapego e a coragem do Bukowski (coragem que fica difícil de saber se não era covardia) são coisas legais. São as melhores coisas que vejo nele. Sam Shepard escreve coisas que lembram o universo bukowskiano às vezes, mas, na minha opiniãozona, o Shepard tem muito mais alma, um lirismo muito maior do que do Bukowski.
Buenas... chega de "crítica literária". Comprei o livro da Clarah, li no fim de semana e coloquei à venda lá no Estante Virtual. Comprem-no de mim se quiserem conhecê-la. Nada pessoal. Ultimamente quase todos os livros que tenho comprado são pra revender no Estante Vitual. Por isso sou um garimpeiro, por isso sou um rato de sebo. E por isso tenho achado coisas fenomenais por aí. Por exemplo? Comprei esta última edição do Imbecil Coletivo - do imbecil particular Olavo de Carvalho - por 15 pilas num sebo sem noção. Estão vendendo o mesmo livro na feira por R$ 85,00. Buenas, este também estou passando nos pilas. Tá lá no Estante Virtual por R$ 65,00. Sim, estou virando um capitalista desprezível. Ou nem tanto talvez. Sou capaz de guardar pra mim coisas que valem alguns reais lá no EV. Por exemplo? "Poe Desconhecido" (3 reais no sebo sem noção - trinta pilas no EV) que saiu pela L&PM. Depois achei outro por 9 na Martins Livreiro. Bom, agora tô vendendo um no EV. Comprem-no... 30 pilinhas (e é o valor mais baixo lá). Outro exemplo? "O Escritor e Seus Fantasmas", do Ernesto Sábato, que achei ontem na Feira. Outro exemplo? "Eles Eram Muitos Cavalos", do Luiz Ruffato (que vai estar na Feira), que tb comprei no sebo sem noção (devo ter pago 5 pilas). E por aí vai... a lista é imensa. Guardo os livros que são muito afudê. O resto, vendo. Às vezes vendo coisas muito afudê, mas que não são muito afudê pra mim. Meu melhor negócio foi um livro do Jean Cocteau intitulado La Bella y la Bestia. É um "diário de bordo" do filme que o Cocteau fez deste romance. Troço muito massa, mas não pra mim. Paguei 12, vendi por 140. Essa foi boa, hein?!!! É... mas não foi do sebo sem noção. Achei este livro lá na Londres, no Bom Fim. Ah, os livros!!!
Putz, tenho que voltar a trabalhar. Escrevo mais sobre a Feira (assunto do qual desviei completamente) nos próximos posts.

Café, cabelo, cavalo, CARAAAACAS!!!!!!

Ela usou uma dose "cavalar" de shampoo pra dar este efeito.
(sim, eu vou morrer fazendo piadinhas cretinas e trocadalhos do carilho - é o tédio existencial, gente!).

Telmo...

Por que o meu nome não é Theodor W. Adorno ou Sören Kierkegaard ou Antonin Leopold Dvorak ou Thelonious Monk ou John Coltrane ou Philip Marlowe ou Dashiell Hammett ou Conan Doyle ou Max Cavalera ou Matt Damon ou Isaac Bábel ou Ernesto Sábato ou Arrigo Barnabé ou Samuel Beckett ou Ezra Pound ou Rimbaud ou Rambo ou Molière ou Lobo Antunes ou Truman Capote ou Burgo Partridge ou Louis-Ferdinand Céline ou Lenny Kravitz ou Oliver Sacks ou Dennis Arcand ou St. John Perse ou Otto Maria Carpeaux ou Toulouse-Lautrec ou Calvin Klein?

A conversa dos poetas

Meu desenho mais recente. É para ilustrar um texto sobre o encontro do poeta Mario Quintana com o poeta Felix Contreras (sim, aquele cubano sobre quem escrevi logo mais abaixo).
Mestres...

Bons músicos, maus músicos...

Toque, bonitão... toque mais um pouco, mas tenha a decência de virar aquele John Coltrane pro outro lado... o cara não precisa deste nível de tortura.

É primaveeeeeeeeeraaaaaaa... ti amuuuuuuu...

Em homenagem à entrada do horário de verão - que me gusta - o desenhozinho aquele em uma nova etapa.

I love Jack White like a little brother (e Kate Moss like a deusa que ela é)

Uma das coisas mais lindas que vi nos últimos tempos é este clip da música "I just don't know what to do with myself", do White Stripes. A música, na verdade, é uma regravação. Foi escrita por B. Bacharach e H. David. Não conheço a versão original. Gostaria de ouvir, mas já me dou por satisfeito em ter a versão do senhor Jack White devidamente "emepetresiada" no meu computador. Essa e todas as outras do CD "Elephant". É incrível a sonzeira que esse pessoal faz (o Jack e sua ex-esposa, Meg White). O CD foi todo escrito, gravado, mixado e masterizado sem usar computadores. Não tenho nada contra computadores, mas acho legal esse lance meio "vintage" de alguns artistas.
E o clipe... ah, o clipe!!! Simples... é somente a Kate Moss dançando em dois "queijinhos". Preto e branco, só luz e sombra. Mas, como dizem na publicidade: menos é mais. O resultado é matador. Eu nem gosto do tipo magra da Kate Moss e a dança dela, pra falar a verdade, é meio dura, mas pra negar que aquilo tudo é muito sensual, só se o cara não tiver um décimo de mililitro de testosterona no corpo.
Vejam bem, não é a descoberta da América. Este clipe é antigo e foi eleito um dos dez mais sensuais aí num ranking qualquer. Estou falando dele aqui por que 1) é bonito; 2) tá difícil produzir coisas pra este blog; 3) sempre tem alguém que ainda não conhece.
Tentei colocar o vídeo aqui, mas não rolou. Tive que fazer várias capturas de tela e montar aquela sequência lá de cima. Não vou negar que foi um trabalho prazeroso. Buenas, pra quem ainda não viu a estonteante Kate Moss dançando ao som da matadora versão do White Stripes, por favor, queira clicar aqui.
Agora, pra finalizar, quero deixar registrado que, assim que montar minimamente o estúdio musical caseiro que estou planejando, a primeira coisa que vou gravar será uma versão de "I just don't know what to do with myself". Vou fazer as vezes do Jack White, da Meg White e, se me der na telha, até da Kate Moss... afinal de contas, também sou meio duro pra dançar.
HUAHUAHAUHAUHAUAHUAHAUHAUHAUHUA!!!!

"... all the leaves are brown..."

Outro desenho que fiz pra agenda que estou diagramando. Este está mais acabado. A correria tá punk, pessoal. Queria ter escrito várias coisas no blog, principalmente sobre as eleições, mas não deu (talvez tenha sido melhor - sou muito irascível quando opino sobre a estupidez humana, esta que fica tão óbvia em épocas de eleição). Buenas, desenhando sou mais "bonitinho". Vou adiante...

Novas amizades

Conheci, por intermédio da minha amiga Naira Hofmeister, um escritor e poeta cubano chamado Felix Contreras. O homem tem 67 anos e sua cultura corresponde à idade. Em algumas mesas de bar (Naval e Lancheria do Parque - que caiu nas graças do cubano), Contreras contou-nos histórias de fazer inveja. Além de ter viajado por muitos lugares, conheceu gente importante que escreveu a história da América Latina na última metade do século - Luis Carlos Prestes, pra citar um exemplo. Mas não só por isso ouvi-lo é um grande prazer. Contreras é pobre, poeta, socialista e viveu muito... fica difícil imaginar pessoa mais interessante para se conversar. Em Cuba é amigo de todo mundo. Falamos mal - ele, principalmente - de Pedro Juan Gutierrez, falamos bem de Reinaldo Montero (As Afinidades - releitura das Afinidades Eletivas, de Goethe) e de muitos outros escritores, poetas e artistas em geral. Falamos de mulheres, claro. Contreras, do alto dos seus 67, podia ser - a controgosto, imagino - um personagem de um livro escrito em parceria por Pedro Juan e Philip Roth. Do Pedro Juan, sei o que ele pensa, do Roth, esqueci de perguntar... que pena. Contreras nos brindou, no exíguo espaço entre mesas do bar Naval, com uma imitação de como as brasileiras caminham. Segundo ele, as bundas femininas daqui passam nas ruas numa eterna cadência de sim-e-não. Nádega pra cima, nádega pra baixo, sim, não, sim, não. Sua imitação foi hilária e um comentário assim, vindo de um cubano (por que dizem que as cubanas "también tienen culo"), me faz pensar que realmente somos privilegiados no quesito "bunda". Vejam só... bunda e literatura, bunda e arte. É incrível como estas coisas andam juntas.
Dei uma pesquisada na internet e encontrei três livros de autoria do Contreras. Poesia e música. Um, publicado no Brasil, se intitula "Eu Conheci Benny Moré". Roubei a sinopse lá do site da Livraria Cultura: Benny Moré foi a culminação de todo caminho percorrido pela arte musical em Cuba. Sua voz passava da interpretação de uma canção suave a um guaguancó, quase sem se notar. Conhecido como o Bárbaro do Rítmo. Percorreu a frente de sua tribo, assim chamava a sua orquestra, muitos países Americanos. Este livro conta a sua vida e a sua trajetória artística.
Ah, Contreras também é uma autoridade em tango. Nos informou que o tango mais bonito que já ouviu foi composto em Porto Alegre. Eu, infelizmente, não lembro direito da história (estava muy borracho, entonces). Parece que um grande compositor passava por aqui quando ouviu uma linda voz feminina cantando. Foi atrás e descobriu quem era. Para esta mulher - que se chamava Maria Helena - compôs "Malena" (sim, é a mesma do autógrafo ilustrado aí em cima). Histórias iguais a esta, Contreras tinha as pencas para contar. Pero, ahora ya se fué... foi pra São Paulo visitar o filho. Deixou comigo e com o meu colega Gabriel (o doutor) um cartão de visitas com seu endereço e o convite para visitá-lo. Putz, conhecer Cuba seria muito legal. Acho que vou. Um dia...
Ei, Contrerito... vaya con Díos (si te gusta). Um abraço.

Trabalho, trabalho, trabalho...

Tô fazendo uma agenda lá na agência (fazendo no sentido de confeccionar, não de agendar). Caracas, nunca imaginei que fosse tão trabalhoso! Agora tô sabendo tudo de datas comemorativas, solstícios, equinócios, afélios e periélios. A agenda é temática: arte, cultura e resistência. Então tem muita informação legal, letras de música, dicas de livros e filmes. Vai ficar bonita depois de pronta, e eu vou ter envelhecido uns dez anos, mas tudo bem...
Enquanto isso meu pobre bloguinho fica meio largado. Tô postando isso aqui por que minha chefe não veio pela manhã (sim, sou igual a todo mundo). É um desenho (inacabado) que fiz pra tal agenda. Vai ilustrar o início da primavera...
Buenas... o escravo aqui vai voltar ao trabalho agora.

Nostalgia...

Bill Watterson parou de fazer as tirinhas de Calvin & Hobbes (ou Haroldo) no dia 31 de dezembro de 1995. Perdemos os dois carinhas mais legais do pedaço.
Não sei o que o autor anda fazendo, mas penso em como ele consegue resistir a um impulso incontrolável que deve bater de vez em quando - sempre que uma idéia muito engraçada surge e ele percebe que cairia como uma luva numa tira do espertíssimo Calvin e seu amigo felino imaginário. Que outros projetos pode ter o criador de Calvin e Haroldo, porra?
Na verdade sei. O Watterson escreve livros também. Há alguns anos li um romancezinho (inho por que era pequeno, não estou sendo pejorativo) de sua lavra. Era bom até. O título é "Partículas de Deus", e saiu pela Ediouro. Uma edição bem bonita, por sinal. Era um pequeno tratado metafísico-ontológico romanceado. Leitura rápida e indolor. O pior é que a idéia central do livro já tinha me ocorrido há algum tempo. Não é uma elaboração das mais complexas e, a grosso modo, pode-se dizer que está presente em muitos outros livros (no Eureka, de Edgar Allan Poe, por exemplo). Pra um agnóstico de visão despreocupada e honesta, tá de bom tamanho.
O Watterson é um cara legal. Parece que escreveu vários outros livros (nenhum me caiu nas mãos). Parece também que dá palestras e tal. Bom, pelo legado em quadrinhos que deixou, sou obrigado a esperar que ele esteja bem. É o mínimo que posso desejar... por que eu fico muito bem lendo as tirinhas do Calvin. Genial.

Obrigado, Bandeira!

Não sou um bom leitor de poesia, nunca escondi isso de ninguém. Prefiro a prosa. O Caetano Veloso - e muita gente mais - acha que a poesia é superior. Eu desconfio que é mesmo, mas continuo prosaico. Sou capaz de gostar de alguns poetas (Fernando Pessoa, Ferreira Gullar, Drummond e Manoel de Barros, principalmente), mas os poetas maiores me incomodam terrivelmente. Já disseram que poesia não é pra ser entendida, mas sentida. Isso não me basta. Leio alguns trechos de T. S. Eliot, outros de Rimbaud, outros ainda de Rilke e, como entendo muito pouco, acho chato. Já li de cabo a rabo Uma Temporada no Inferno e Illuminations, do Rimbaud, pra ver se na insistência alguma coisa em mim despertava, mas foram horas de leitura estéril. Tenho lá em casa muitos livros de poesia sobre os quais pretendo um dia - quando tiver evoluído o bastante - me debruçar. Por enquanto permaneço com os romancistas, contistas, dramaturgos e cronistas de sempre. Uma prosa poética até encaro.
Mas, vejam só, de vez enquanto alguma coisa acontece no meu coração. Ontem comprei um livro do Manuel Bandeira intitulado "Meus Poemas Preferidos". Trata-se de uma seleção que o autor fez de alguns de seus melhores poemas com outros que traduziu. Tem uma turma bem eclética lá. Dos poucos que eu conhecia (pelo menos de nome), cravei os olhos num poema de Emily Dickinson intitulado "Beleza e Verdade". Amiguinhos, creiam, é lindo. Lembrei então que tinha um pequeno volume da Emily publicado pela L&PM Pocket e corri procurar. Beleza... lá estava o tal poema, em português e no original (ah, as edições bilíngües). Não, não entendo muito de inglês, mas valorizo este tipo de coisa por que a poesia, muito mais que a prosa, agrega um valor adicional pela sua musicalidade, ritmo, rimas, beleza de certas palavras, etc, etc, etc. Por melhor que seja uma tradução, é sempre uma outra obra. E eu posso vir a aprender a língua de Milton qualquer dia, ora essa.
Bom, o poema fala, entre outras coisas, que beleza e verdade são iguais. Eu, intuitivamente, sempre gostei desta idéia (e juro, já gostava antes de ter lido essa mesma afirmação num diálogo platônico - Górgias ou Teeteto). Claro que tenho uma dificuldade enorme pra explicar coisas como a Jennifer Lopez ou a Jessica Alba - seres nos quais vejo muita beleza, mas pouca ou nenhuma verdade - mas isso não tira nem um pouco da beleza (e da verdade?) do poema em questão. Portanto, para enriquecer a vida de todos os meus amados amigos que de vez em quando passam por aqui, eis o poema:

Beleza e Verdade

Morri pela beleza, mas estava apenas
No sepulcro acomodada
Quando alguém que pela verdade morrera
Foi posto na tumba ao lado

Perguntou-me baixinho o que me matara:
"A Beleza", respondi.
"A mim, a Verdade - são ambas a mesma coisa,
Somos irmãos".

E assim, como parentes que certa noite se encontram,
Conversamos de jazigo a jazigo,
Até que o musgo alcançou nossos lábios
E cobriu os nossos nomes.

Emily Dickinson

Ich habe nicht gewolt!

A Alemanha já deu ao mundo gente do calibre de Kant, Goethe, Beethoven e Marx (e nunca nos esqueçamos de Claudia Schiffer). É um país muitíssimo interessante, na minha humilde opinião. Tenho a impressão de que todo mundo por lá anda pelas ruas elaborando sistemas filosóficos, compondo música erudita ou construindo carros arrojados e máquinas de alta precisão. E, se as pessoas são mais inteligentes em Deutschland, nada mais natural que os cachorros também o sejam, não é mesmo?

(Fiz três cadeiras de alemão e não lembro mais de nada. A frase lá do título significa "eu não queria que tivesse acontecido", e foi tirada de um conto de Bernard Shaw que li numa coletânea de autores ingleses. Não tem nada a ver, mas foi o que se pode arranjar. Perdão Claudia Schiffer!).

Seus problemas acabaram!!!

Resolvi abrir pra galera o porquê de eu ter uma vida tão bem sucedida: tenho um guru espiritual. Pai Ambrósio. Ele, como se pode ver no cartaz, joga cartas, bingo e bilhar... huahuahuahauhauhauhauhauhauahuahuahauhauhauhauahuahauhauhauahua...
Cara, que coisa mais engraçada! Obrigado à minha amiga Patrícia Spindler pelos emails que me manda.

Entre Arcádios e Aurelianos...

Terminei de reler há algum tempo o Cem Anos de Solidão. Na primeira vez que li tinha 17, e isso já faz quase duas décadas. Livros são uma coisa nobre, mas as atitudes de quem gosta deles, nem sempre. Eu, por exemplo, roubei este livro do García Márquez. Estava de caseiro pra uma amiga e só me interessei pelo volume por que não tinha nada pra fazer. Lia apenas quadrinhos naquela época e, apesar de ter muita coisa boa no universo dos Comics, não era o caso dos meus gibis, devo admitir. O "Gabo" veio me salvar. O que principalmente me chamou a atenção foi o título. Não é pela capa que se conhece um livro, mas um bom título ajuda bastante. Neste caso foi crucial. Abri na primeira página e começou umas das experiências mais prazerosas que já tive. Como minha temporada de caseiro estava por terminar, mas a leitura não, tomei “emprestado” o volume. Crime sem perdão, eu sei. Mas paguei com juros o delito. Durante meus já longos anos de relação com a literatura, tive muitos livros perdidos. Livros que eu sabia que não devia emprestar, mas emprestei e nunca mais voltaram. Dentre esses vários títulos, o mesmo Cem Anos de Solidão.

Bom, quanto ao livro: a Macondo de GGM - é por demais rica, bonita e grande para que eu me atreva a fazer uma resenha neste humilde blog que não se propõe aprofundar assunto algum. Todavia recomendo (veementemente) aos poucos amigos que me lêem que por nada nas suas vidas deixem de conhecer Cem Anos de Solidão. Eu não sei como pude esperar vinte anos para relê-lo. Quer dizer, sei: releguei García Márquez a um segundo plano quando tive contato com outros escritores que também mexeram muito com a minha cabeça. Imediatamente após o impacto de Cem Anos, iniciei a leitura de Relato de Um Náufrago e não gostei. Aí fiquei com aquela impressão de que o colombiano era escritor de um livro só. Muitos anos depois vim a ter em mãos A Incrível e Triste História de Cândida Erêndira e Sua Avó Desalmada. Li o primeiro conto e também não me impressionou. Neste meio tempo eu já tinha me apaixonado pelos russos (principalmente), ingleses, franceses, norteamericanos e outros (brasileiros inclusive). Voltei às boas com o Gabriel quando em 2004 uma namorada me trouxe de Buenos Aires o primeiro livro que li em espanhol, lançamento mundial do último romance do nobel de literatura: Memoria de Mis Putas Tristes. Gostei bastante. Romance de um escritor maduro, sereno, em pleno domínio do seu ofício. Mas trata-se de algo completamente diferente de Cien Años de Soledad, obra que permanece incomparável. Eu, cada vez que vendo um Cem Anos de Solidão, fico pensando no deleite que o comprador vai experimentar nos próximos dias. Quem não tem o coração empedernido e a sensibilidade completamente embotada, vai gostar com certeza.

Ta dada a dica.

Ah, e se pedirem um livro emprestado, não façam o que eu fiz. Devolvam!

Totó

Esse é o Totó, o cachorro lá da casa dos meus pais (esse nome ridículo foi meu pai quem botou). Às vezes fico pensando o que fica pensando um cachorro como o Totó. Cada um o trata de um jeito. Meu pai dá comida (por que o cachorro é dele), brinca e surra o cachorro (meu pai é um pouco agressivo, pode-se dizer). Minha mãe xinga o coitado do bicho o tempo todo. Ela odeia bichos. Meu irmão River nem sabe da existência dele. O River é indiferente ao mundo (acho que ele é uma forma mais evoluída de vida). Meu irmão Dani adora "judiar" do coitadinho. Aquelas brincadeiras de criança malvada, entende? Minha filha Melissa é como o River, não tá nem aí. Mas se ele se aproxima, ela tem medo. Minha sobrinha Larissa abraça, beija na boca, brinca, chacoalha, monta, desmonta, corre com ele... faz o diabo. Ela adora bichos. A mãe dela, a Michele, também trata os bichos com muito carinho. Acho isso bonito. Eu chego lá, dou um "oi" pra ele e faço um afago na cabeça. Gosto de bichos, mas sou como as prostitutas: beijo na boca, não.
Bom... dizem que os bichos adquirem as características do dono. O Totó tem um ar meio triste, como é o ar ensimesmado e melancólico que o meu pai - um legítimo escorpiano do bem e do mal - carrega desde sempre. O Totó fica trancado no pátio, mas não perde oportunidade de escapar e aprontar poucas e boas. Dia desses apareceu mais morto do que vivo em casa. A dúvida era se ele tinha apanhado de um Pitt-bull ou de um Hotweiller. Meu pai nunca apareceu neste estado, mas já teve seu tempo das escapadas (enfim, os pais são humanos). E assim é a vida do Totó. Me pergunto quantos anos ainda ele vai viver. Me pergunto se cachorros têm alma. Me pergunto se ele entende o que falamos (meu pai conversa com ele). Me pergunto se ele realmente enxerga em preto e branco - e como quem afirma isso pode ter certeza. Me pergunto se eles enxergam a aura das pessoas (gostaria de perguntar que tal é a minha). Me pergunto muitas coisas quando vou lá pra casa da mãe, pego um livro pra ler no gramado e vem o Totó se aninhar aos meus pés. É um cachorro simpático. Um vira-latas meio rueiro e vagabundo (e talvez muito de sua simpatia resida aí) que se fosse gente eu convidaria pra tomar uma cerveja. Falaríamos de mulheres e cadelas... de cadelas e mulheres.
Ah, muito certamente lhe emprestaria uns livros do Jack London.

Só os quadrinhos salvam

Uma vez, inspirado por Love & Rockets (os quadrinhos mais sensacionais do mundo), bolei uns personagens e um universo mais ou menos na mesma linha. Assim... mais pra menos do que pra mais. Quem me dera ter metade do gênio dos irmãos Hernandez. Fiz umas três páginas e desisti. Outra vez, inspirado por Major Fatal (A Garagem Hermética), de Moebius, comecei outra história numa linha parecida. Bom, minha vida tá cheia de "linhas parecidas". Quando li o Cavaleiro das Trevas, do Frank Miller, quase enlouqueci. Quando li o "Minhas Mulheres", do Crumb, quis fazer algo igual... Sou o que se chama geralmente de "pilha fraca", ou "Fogo de Palha". Tenho muitas "primeiras páginas" lá em casa pra comprovar a crítica. Aí, logo abaixo, fotografei umas e trouxe pra botar no blog. Se existisse mercado de quadrinhos neste país, eu não seria tão fogo de palha, tenho certeza. Mas me digam: quem é que tem ânimo de tocar seus projetos pessoais depois de oito horas de trabalho estressante na frente de um computador? Eu não tenho. E o mundo perde a obra de um grande gênio! Huahuahuahauhauhauhauahuahuahuahahauh...

Uma imagem

Foto de Ivica Kostic.

Valêncio Xavier

Terminei de ler por estes dias "Rremembranças da Menina de Rua Morta Nua e Outros Livros", do escritor Valêncio Xavier. O Valêncio nasceu em São Paulo, mas é considerado um escritor paranaense, assim como o Cristóvão Tezza, que nasceu em Santa Catarina, mas adotou Curitiba. Tenho um apreço muito grande por alguns escritores curitibanos. Dalton Trevisan, Cristóvão Tezza, Jamil Snege (um genial escritor sobre quem já escrevi neste blog) e Valêncio Xavier. Não, nunca li Paulo Leminski... mas sei da fama do sujeitinho. Um dia eu encaro. Bom, dos que eu li, cada um é completamente diferente do outro. O Vampiro Trevisan dispensa comentários. O Tezza - de quem li O Terrorista Lírico, O Ensaio da Paixão (livros de início de carreira) e Breve Espaço Entre Cor e Sombra - sempre me fazia pensar: se esse cara se puxar um pouco, vai ser um Cortázar, tenho certeza. Pode ser que a comparação não tenha nada a ver, mas é como eu pensava... não sou crítico literário. O Snege com seus "Como Eu Se Fiz Por Si Mesmo", "O Jardim, A Tempestade", "Viver é Prejudicial à Saúde", "Os Verões da Grande Leitoa Branca" e "Como Tornar-se Invisível em Curitiba" já garantiu um lugar no meu coração até o fim dos tempos. E o Valêncio, que talvez seja o mais diferente dos escritores - e não estou falando apenas dos paranaenses -, foi uma descoberta valiosíssima que devo ao meu amigo Jeferson Assumção (uma das muitas que devo a ele) que me emprestou há vários anos O Mez da Grippe e Outros Livros, volume que saiu pela Companhia das Letras e que juntou os seis livros do Valêncio publicados - de modo quase marginal - até então. É difícil descrever a literatura daquelas páginas. Eu chamo de poesia visual, entre outras coisas. Jornalista e cineasta, o cara trabalha com fotos, películas, ilustrações, grafismos, recortes de jornal, trucagens fotográficas, embalagens de produtos, mapas, semiologia e etimologia e, claro, texto escrito também. Se você pensa que desta mistureba é pouco provável que saia o que se pode chamar de boa literatura, então aceite a sugestão de ir correndo comprar os livros do Seu Valêncio pra tirar a dúvida. O cara é um monstro, consegue juntar tudo isso e fazer uma poesia tocante, uma semiótica brutal e humanizadora (ó, eu falando bonito). Mas é isso. O Mez da Grippe, Minha Mãe Morrendo e o Menino Mentido (que ainda não li, mas vou adquirir sem falta) e este último, Rremembranças da Menina de Rua Morta Nua, obras de um escritor pra lá de sui generis que vale muito a pena. Falou o mestre em literatura pela Real Academia dos Chinelões de Canoas que Botaram Alguma Coisa na Cabeça.

Texto inacabado II - ou Por que sou melhor que a torcida do Flamengo

Eu estava no supermercado tentando comprar o que as pessoas geralmente compram. Detesto esses lugares, estava tendo dificuldades. Andei de prateleira em prateleira pegando várias coisas apenas para largá-las um pouco mais adiante. Fiz uma boa bagunça misturando iogurtes com cadernos, caixas de leite com tapetes de banheiro. O problema é que os produtos no cestinho não me pareciam REALMENTE necessários. Apesar disso, quando cheguei ao caixa minha cesta estava pesada. Dentro dela duas latas de conserva, uma dúzia de ovos e dois fardos de cerveja. Havia fila em todos os caixas. Pensei "Deus, as pessoas devem adorar fazer isso". Me dirigi a um que só atendia clientes com no máximo 10 produtos. Estava louco pra sair daquele lugar horrível que repetia incessantemente uma musiquinha ridícula de Natal. Não sei como os funcionários conseguiam ouvir aquilo o dia inteiro e não enlouquecer. Na verdade sei... sei que as pessoas são estúpidas, suportam qualquer coisa e são até capazes de gostar. Minha teoria particular é a de que pessoas são como verduras ou legumes numa horta: elas existem pra suprir o mercado. Tem gente poderosa no mundo inteiro controlando a plantação de pessoas. Explosão demográfica? Que nada! Vamos inventar mercados e fazer essa gentarada trabalhar pra nós. Pessoas são melhores do que autômatos, pois aceitam uma programação e ainda consomem. Que grande negócio, hein? Eu sei... essa teoria não é original e não é só minha.
Na fila tinha uma morena, tinha uma morena na fila. Cabelos pretos e lisos, puxados para frente por sobre o ombro direito, um ideograma tatuado no pescoço e um tribal no cóccix. Vestia uma calça saint-tropez que deixava à mostra um quadril sensacional, a bunda era perfeita, as pernas eram grossas - mas sem exagero - e os seios, pequenos. Era o meu tipo de mulher. Sim, e da torcida do Flamengo também. O fato é que eu às vezes dou sorte com as preferidas da torcida do Flamengo. Tenho uma cara meio cansada, um jeito de quem já viu de tudo nesse mundo. As mulheres olham pra mim e pensam que eu poderia ser bonito, se quisesse, e isso já é o suficiente. O que elas não sabem é que essa cara é minha alma: ando realmente muito cansado e já vi coisas do arco da velha. Mas tive a sorte de conseguir manter o tédio afastado da testosterona. Portanto, ali estava eu novamente descobrindo o sentido da existência. O problema é que a fila andava rápido e a minha cabeça devagar. Não conseguia pensar em nada pra chamar a atenção. Foi quando olhei pra cestinha dela. Ela também levava dois fardinhos de cerveja além de umas poucas bobagens. Era um sinal, Deus, tinha que ser! Preparei a minha melhor cara de cara cansado e superior, mas nada da gostosa olhar pra trás. Na fila ao lado tinha uma outra gostosinha, loira, que de vez em quando me fitava com interesse. Não era de se jogar fora, mas eu agora só tinha olhos pra morena. Chegou a vez dela no caixa e o máximo que consegui foi uma lenta transição da minha melhor fisionomia fodona pra uma cara de bunda bem autêntica. Até a loirinha desistiu de mim. Então ouvi a voz da morena:

- Ai, não! Peguei o produto errado, este não é light, né? Dá pra trocar?
A menina do caixa disse que sim e um guri que parecia uma versão mais jovem do Woody Allen foi trocar o negócio.
- Desculpa, tá? - ela disse, finalmente olhando para mim. Fui pego de surpresa e não tive tempo de desfazer a cara de bunda. Só consegui dizer um "tudo bem" que, pra ajudar, saiu falseteado. Belo machão!
O Woody Allen júnior voltou, ela pagou suas compras, juntou suas sacolas e foi embora. Ver aqueles 98, 99 cm de quadril se afastando era o perfeito paradoxo de uma coisa linda e triste. A mim não restou alternativa senão pagar meus bagulhos e também seguir meu rumo. Saí do supermercado pensando em quanto tempo demoraria pra gelar minimamente aquelas cervejas e tomar um pequeno porre em casa. A idéia era esta desde o início, mas agora a urgência tinha aumentado.
Dei mais uns dez passos e de repente ouvi um sonoro "PORRA" à minha esquerda. Era a morena. A razão de ter saído porra daquela boca linda é que uma das suas sacolas tinha arrebentado e parte de suas cervejas caído no chão.
- Quer uma ajuda? - perguntei.
- Ah, obrigado. Estas sacolas são umas merdas. Será que quebrou alguma?
- Acho que não. Tu teve sorte. Quer que eu te ajude a levar?
- Tu não te importa? Eu quero. Moro ali, ó... naquele edifício.
Ela morava praticamente na frente do supermercado. Não deu pra conversar muito, mas pelo menos ganhei um olhar esquadrinhador que prometia alguma simpatia e não falei mais em falsetes. Subi até o apartamento dela.
- Quer uma água?
- Pra falar a verdade tô louco por uma cerveja.
- Hum... eu tenho umas geladas. Senta aí.
Vocês ouviram? “Senta aí”. Alô torcida do Flamengo: aquele abraço.
- Pode ser Heinneken? Eu acho um pouco amarga, mas é só o que tem.
- Tá perfeito - respondi.
Tomamos uma Heinneken, duas Heinnekens, três Heinnekens e depois partimos pra cima dos seus fardos recém comprados.
- Ei, já estão gelados!!! - comentei.
- Meu freezer é poderoso! - ela disse rindo.
O nome dela era Renata. Fazia Biblioteconomia e vivia da grana que os pais mandavam do interior. Talvez fosse efeito da bebida, mas ela agora parecia ainda mais gostosa do que no supermercado. Sentada no sofá, seu quadril e suas coxas pareciam ter dobrado de tamanho. Eu estava naquele momento excitante que mistura ansiedade e tranquilidade, aquela hora em que tu já sente um climão se fechando à volta, quando tu tem a certeza de que vai comer aquela deusa e que, apesar de ela ficar falando e falando e falando, está pensando na mesma coisa que tu. Quando ela foi pegar mais uma long-neck, levantei e fingi que olhava os livros na estante. Quando ela voltou, sentei ao seu lado. Ela serviu meu copo sem me olhar nos olhos. Quando me passou a cerveja, eu disse:
- Quero te beijar.
- Tá.
O resto não precisa de descrição. Tem sido praticamente a mesma coisa há milhares de anos. A verdade é que uma transa nunca faz jus às expectativas. Quando a gente olha uma mulher, fica admirando mil coisas: a pele dos ombros, as pintinhas no colo dos seios, a curvatura do músculo da coxa, as veias delicadas no peito do pé, os nós dos dedos longos e finos, as supostas auréolas rosadas dos seios, o presumível desenho dos pêlos pubianos, etc, etc. É um arrolamento doce e prazeroso. Mas na primeira - ou nas primeiras - transa, tudo isso se perde num turbilhão de sons e cheiros e gestos. É uma espécie de alheamento, mas claro, é o melhor alheamento.
Depois ficamos deitados um tempo sem falar nada. Então ela se virou e de maneira brincalhona esfregou a bunda no meu pau. Abracei-a por trás e encaixei o bicho no meio das suas nádegas.
- Teu pau é bonito - ela disse.
- Tu achou?
- Sim. Ele é bem formado, tem uma cor bonita e é cheio de veias. É um pau de personalidade.
- Não são todos iguais?
- Claro que não. Tem uns paus horríveis. É que nem buceta. Vai dizer que todas as bucetas são bonitas?
- Não, é verdade. A tua é fantástica.
- Brigada...
- O que significa este desenho no teu pescoço?
- Tristeza.
- Tristeza? Interessante...
- Interessante nada. É horrível. Era pra ser "Felicidade", mas o puto do meu ex-namorado me sacaneou.
- Ah é?
- Ele é tatuador. Eu pedi um ideograma de "Felicidade" no pescoço, só que o merda descobriu que eu tinha dado pra um amigo dele e aprontou essa comigo.
- Hum...
- O nosso namoro já tava indo pro espaço. Aquele idiota vivia dando em cima das minhas amigas.
- Mas tristeza pode ser uma coisa legal. É bonita, poética...
- Que horror! Quem é que acha a tristeza bonita? Eu vou é tatuar outra coisa por cima quando sobrar uma grana
- Cuidado pra não exagerar. Mulher cheia de tatuagens não é legal. Vocês têm peles tão bonitas.
- Nem todas nós, gostoso. E esse pau duro aí embaixo? Já tá pronto pra outra?
- Hum... Só mais umas trinta... depois tenho que ir embora.

Este texto termina aqui por que o seu autor, que sempre foi nutrido a Dostoiévski, Borges, Cortázar, Calvino, Machadão, Philip Roth, Beckett, Shaw e outros vários fodões, não acredita neste tipo de sub-literatura (e nem consegue fazer coisa melhor).

Hoje é festa lá no meu apê

Cara, dançar sozinho é o maior barato. Acho que estou ficando louco. Não só por dançar sozinho, mas por ainda ter coragem de registrar isso e trazer a público as imagens. Já fui mais centrado. Em outros tempos eu estaria lendo um daqueles muitos livros que aparecem ao fundo. Bom, já li vários, se é que isso me redime um pouco. Mas, como diria o sábio Lobão: pense e dance. Dá pra ler e pogar... tudo a seu tempo. Uhhhhhúúúúúúúúú!!!!!!!!!!!!!!!!

Estante Virtual

Tenho vendido muitos livros no Estante Virtual. Beleeeeeza! Meus tempos de livreiro no Brique da Redenção acabaram, mas graças ao EV - onde o livro que você procura está muito mais barato, pode ter certeza - continuo no negócio. Trata-se do maior portal de sebos da internet brasileira. Além dos 200 livrinhos que eu cadastrei no site, você encontra milhões de outros títulos. Também compro por lá. Tudo funciona direitinho. Aí em cima estão as últimas qualificações que recebi do pessoal que comprou livros de mim.

Outros caras

Achei muito engraçado - e pertinente - esse cartum sobre o aquecimento global. Tem caras que têm as manhas de fazer coisas engraçadas.

Pin up

Brigitte, você é muito bem vinda neste blog. Entre, s'il vous plaît!

Desenhos antigos

Achei no meio das minhas coisas umas tirinhas que desenhei há muito tempo. Mais um dos meus incontáveis projetos que não saíram da primeira página. Tava relendo e não achei tão ruins. Claro, sou extremamente condescendente comigo mesmo...

On the Road

Placa que vi numa longa viagem que fiz pelo Arizona. É verdade!!!

Damned!!!

Reproduzo aqui uma página da Rue Morgue Magazine - uma revista canadense de cultura de horror - abrilhantada pela Damn Laser Vampires, a banda mais a fudê que surgiu em Porto Alegre nos últimos tempos.
Sou amigo da Francis K. e do Ronaldo Selistre há vários anos. A Francis é uma baita desenhista, estilista, pintora, maluca... O Ronaldo, além de desenhista, também escreve umas coisas muito boas. Há algum tempo os dois se juntaram ao Michel Munhoz, outro que desenha pra caramba, e deslancharam com a Damn Laser Vampires. Meu forte não é música, por isso não vou me arriscar a adjetivar o som deles. Sei que eu gosto. Muita gente gosta. E sei também que ninguém merece mais do que eles o sucesso que estão fazendo. Como diria meu amigo Wilson, eles são muito foda!

Je suis un dessinateur

Tiozinho que desenhei pra revista Adverso.

As urnas foram abertas!!!

Terminou o prazo da minha enquete. Muito obrigado a todos os amigos que votaram. Agora, munido do egocentrismo que me é peculiar e do bem nutrido narcisismo que mantenho apesar de todas as razões para não fazê-lo, gostaria de comentar o resultado.

Mulher: 3 votos
Não teria me incomodado se esta opção tivesse ganho. Ao longo destes meus sofridos 36 anos de vida, fui amansando meu romantismo exacerbado, mas ainda estou longe de dizer que me livrei dele. Hoje não escuto as músicas piegas e mela-cuecas que ouvia na adolescência e nem passo dois anos apaixonado pela mesma pessoa, mas - muito raramente, é certo - ainda caio na armadilha de acreditar em um amor e uma cabana quando vejo uma guria que me balança as estruturas. Tenho o ascendente em capricórnio, e isso seria ótimo... mas minha lua é em escorpião. Este aracnídeo em dose dupla já é overdose, já dá pra matar. Morrer de amor... que lindo, hein?!!! Mas não se preocupem, Werther não é mais o meu livro de cabeceira. Nem Os Trabalhadores do Mar, nem O Barão nas Árvores, nem Noites Brancas e nem La Invención de Morel. Não vou morrer de amor. Ou será que vou?

Mulheres: 8 votos
Quase que esta ganhou. Ficou em segundo lugar. Bom, estaria mais próximo das minhas atuais leituras de cabeceira. O Homem que Amava as Mulheres, do mestre Truffaut, Mulheres, do velho safado, Minhas Mulheres, do mestre Crumb e por aí vai. Irresistível a vontade de contar sobre as mulheres da nossa vida, né? Eu, que só pego gripe, já me senti tentado inúmeras vezes a fazer isso. O problema é que sou vil e desprezível. Minhas histórias são ilícitas... nem expiação posso fazer, pois estes relatos envolvem pessoas que não querem ser citadas. Mas é isto... quem não precisa das mulheres? Só elas mesmas e os gays - ainda assim com exceções. Eu, do centro do lugar comum onde estão todos os homens toscos ou nem tanto deste mundo declaro em alto e bom tom que gostaria de ter todas as mulheres do mundo (todas as que eu botasse o olho, pelo menos). Grande novidade! Vamos adiante.

Dinheiro: 3 votos
Pouco votada. Ao contrário do item "Mulher", fico feliz que tenha sido assim. Quero crer que o meu desapego à grana é uma coisa bastante visível. Claro que eu queria ter dinheiro. Tenho todo um estúdio musical pra montar e uns pequenos consertos pra fazer neste corpinho modesto que Deus (acho que foi ele) me deu. Mas não faço da grana - E PRINCIPALMENTE NÃO FAÇO DO TRABALHO - o centro da minha existência. Ces't vrai.

Psicanalista: 1 voto
O menos votado. Isso é bom e mau. Bom por que de uma votação tão baixa depreendo que as pessoas me consideram "analisado" (digam que sim, por favor!). Mau por que EU QUERIA. Porra, adoro o Woddy Allen e quando assistia, há anos, aquelas conversas do Paulo Santana com o Dr. Paulo Rebelato na TV Com, tinha a certeza de que um bom psicanalista tornaria minha vidinha cheia de neuras bem menos desconfortável. Claro que eu nutria, lá no fundo do meu serzinho monomaníaco, a esperança de que o psicanalista seria do sexo feminino, usaria um vestido longo que subiria automaticamente até a metade das coxas quando ela cruzasse as pernas e que ela diria com os olhos "vamos fazer sexo animal neste divã" enquanto sua boca pronunciava "uhum... me fale mais sobre isso". Sou freudiano, devo avisar.

Encontrar Deus: 7 votos
Olha! Me surpreendeu esta. A idéia de Deus é uma coisa tão fora do meu espectro de interesses que vê-lo assim, tão presente na vida dos meus amigos (estamos falando de 8 pessoas, eu sei, mas deixem eu brincar que isso é importante e lembrem-se que as pesquisas de opinião fazem uma projeção relativamente boa a partir de uma parcela ínfima da sociedade) me espantou realmente. Gosto, assim como Dostoiévski, de Jesus Cristo. Não gosto do Sócrates, aquele chato, gosto do Platão. Gosto das pessoas boas. Nelas gosto de Deus. Acho que Deus são os meus amigos, são as pessoas que te fazem rir da idéia de tudo ter saído de um aminoácido. Deus sou eu, por que não dizer? Deus somos todos nós. É o que eu penso. Mas tudo isso carece de embasamento... e eu não sou bobo de sacar do coldre a minha intuição simplesmente. Mas é ela... o que posso fazer?. Só que, como eu disse, vamos deixar Deus pra lá... por enquanto.

Largar tudo e viver como um andarilho: 4 votos
Tá bom, entendi. O pessoal não quer que eu saia daqui. Tudo bem gente... já vão longe os anos em que eu, bem empolgado com leituras de Jack London, George Orwell, Cortázar e outros (devo citar À Mão Esquerda, do Fausto Wolff, aquele mala que escreveu um bom livro), jurava que ia ganhar o mundo com uma mochila nas costas. Hoje sei que não vou virar um cidadão marginal do globo. Sou um cagão.

Levar uma boa surra: 12 votos
Campeoníssima. Pois é... Eu poderia dizer que já apanhei muito até hoje. Pelo visto não adiantou. O pessoal ainda quer me surrar. Eu proponho aos poucos amigos que vão ler esta bobagem toda que me escrevam e digam: se eu levasse uma surra, e esta surra me tornasse uma pessoa melhor, como isto se refletiria neste balanço que agora vos ofereço?

Beijos a todos. Como diria o meu amigo Fábio Klein: amo vocês!

Um poema

Tá cheio de blogs publicando coisas de outras pessoas (e não as de seus autores). Talvez não seja assim tão ruim como eu penso, mas existem tantos blogs fazendo isso que a coisa perdeu a graça. Eu raramente publico coisas de outros autores, mas às vezes cedo à tentação. É o caso deste poema do Drummond, que eu acho muito bonito:

Canção Amiga

Eu preparo uma canção
Em que minha mãe se reconheça
Todas as mães se reconheçam
E que fale como dois olhos
Caminho por uma rua
Que passa em muitos países
Se não me vêem, eu vejo
E saúdo velhos amigos
Eu distribuo um segredo
Como quem ama ou sorri
No jeito mais natural
Dois carinhos se procuram
Minha vida, nossas vidas
Formam um só diamante
Aprendi novas palavras
E tornei outras mais belas
Eu preparo uma canção
Que faça acordar os homens
E adormecer as crianças

Bons tempos

Eu trabalhava no Diário de Canoas. Fiquei lá de 93 a 96. Foi bom por que conheci muita gente legal: Dejair, Lourenço, Flávio, Elias, Nauro, Sobral, Adrianas, Cláudias, Valéria, Stela, Raquel, Naná, Claiton... uma galera (sei que tô esquecendo gente). E tinha mais um pessoal com quem eu já tinha trabalhado em outras ocasiões (Marília, Viviane, Jeferson, Mittmann). Tirando o fato de que eu tinha que fazer todos os dias, inclusive domingos e feriados, a mesma coisa chata (diagramação), era uma época legal. Fazia umas ilustrações e charges também. Naqueles dias em que o glorioso Grêmio do Felipão tava indo pro Mundial, eram inevitáveis as discussões acaloradas com os colorados (com o perdão do trocadilho). Sei que perdi uma caixa de Norteña pro meu amigo Claiton Magalhães numa aposta de que o Grêmio ganharia o jogo contra o holandês Ajax. Paguei. Mas um pouco antes da ida do Tricolor pra final, escrevi um texto e botei no mural da redação. Foi engraçado. Ficou mais engraçado ainda por que meu amigo Magalhães respondeu. Buenas... eu tava revirando minhas coisas lá em casa e achei os textinhos. São legais. Resolvi publicá-los aqui.

Nunca mais, nunca mais...

Achei este desenho na internet. Gostei. Em homenagem ao meu grande amigo Edgar Allan Poe, resolvi publicá-lo neste blog que, não obstante uma que outra bobagem, costuma fazer a sua apologia da boa literatura.